Отложенный выстрел

Мамы с папой нет уже 18 лет. Как большинство людей у которых ушли близкие я приучила себя жить без них: получать удовольствие, радоваться, огорчаться, просто жить. Собственно это нормально - иначе человечество кончилось бы с первой потерей. Боль притупилась и я наивно считала, что это ПЕРЕЖИТО.
И вот очередной жизненный урок
Утром еду на работу. Вхожу в вагон у метро Ленинский проспект В голове - лекция, которую буду читать. В руках - судоку, которое разгадываю. Вокруг - москвичи, которые так же как и я ползут на работу в московском метро.
Машинально оборачиваюсь на голос
На сиденье сзади меня сидит тетя Миля Фишера, та самая к которой мама с папой ехали на юбилей 20 июля 1996 г. А рядом с ней племянница ее супруга, которая была за рулем той самой машины, и которую я видела последний раз когда мы с Иришей подписывали документ у нотариуса, что к ней претензий не имеем, а все коммунары и довески во главе с Фельдом, пытались подсказать как это лучше сформулировать. Слава Богу на такой случай у нотариусов есть домашние заготовки
Я оборачиваюсь и тетя Миля меня узнает и только потом я понимаю кто сидит рядом.
Я подхожу, обнимаюсь, здороваюсь, щебечу
Выдерживаю весь совместный путь до Пушкинской
Она выходит и я понимаю, что сейчас или разревусь, или заору на весь вагон или зарыдаю...
Нет, вынимаю ручку, надеваю очки, разгадываю судоку
На Сходненской понимаю что жива и мысленно желаю, чтобы и она, которая вела эту машину тоже пережила нашу встречу.
Больше - не дай бог!